da laranjada nacional.
Dos males.
o melhor.
a tinta na sua preguiça.
o molho que espirrou na camisa.
branca.
e que ninguém nunca irá provar.
só o que apetece.
são os fios frouxos que se escapam do nó da corda.
só os pulgões.
suculentos na sua horta morta.
somos o seu pesadelo mais lindo.
somos um deus brincalhão.
que não está sorrindo.
e devasta seu mundo.
como se pisa a areia moldada.
sua covardia.
não nos diz nada.
somos nas escrituras da vida.
a melhor piada.
não representamos.
nada.
.
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